La tumba de los cisnes - Capítulo 16

Capítulo 16

 

Rothbart respiró hondo y prolongado, saboreando las secuelas de su clímax. Los músculos de su ancha espalda, envueltos en fina tela, subían y bajaban con pesadez.

Abrió la palma de la mano. El trozo de tela fino y suave que había envuelto su miembro estaba inmundo, empapado de su semen. Con la satisfactoria sensación de haberla ultrajado por partida doble, Rothbart dejó escapar una risa baja.

Pronto, sus hombros temblaron. Aquella leve risa se propagó como un gran incendio forestal.

—Tanto si de verdad ha perdido la memoria, como si está fingiendo...

Después de observarla durante varios días, todavía no podía estar seguro. Una vez que la enfrentara directamente... captaría algún indicio.

Por supuesto, para Rothbart, cualquiera de las dos opciones daba igual. Si bloqueaba su ruta de escape y le encadenaba los pies para que no tuviera a dónde huir, ella tarde o temprano terminaría escupiendo la verdad primero.

Aseando su apariencia, Rothbart se guardó las prendas que acababa de profanar en lugar de su dueña y se levantó de su asiento. Sus pasos lo llevaron hacia la chimenea cercana.

Rothbart arrojó la ropa a la chimenea, donde las llamas rugían. Con un incesante chisporroteo, el fuego ardiente no tardó en devorarlas. Contemplándolas hasta que perdieron toda forma, Rothbart susurró para sí mismo con el rostro encendido, como si estuviera declarando su amor:

—Si lo saco todo a la luz y lo extiendo ante ti, ¿qué cara vas a poner, Ianna...?

Una extraña sonrisa se dibujó en sus labios mientras veía desaparecer la ropa por completo. Junto con el hollín negro, sus rastros también se habían esfumado, pero no importaba. Pronto volvería a dejarlos una y otra vez en la dueña de esas prendas. Ante ese pensamiento, la luz del fuego brilló con más fuerza, como si le respondiera con una danza.

Ella debería haber regresado antes. Once años eran tiempo más que suficiente para consumir la mecha de la paciencia de un hombre, y lo que quedaba ahora no era más que veneno chamuscado y una húmeda obsesión.

**********

—Tu tarea no es nada del otro mundo. Solo tienes que atender al señor. El señor es un hombre exigente, así que no seas perezosa ni te ganes su desagrado.

Ante las palabras de Madame Dova, Anna, con los nervios de punta, entró al amanecer del día siguiente en su nuevo lugar de trabajo. Aunque ya llevaba un tiempo trabajando en la mansión, era la primera vez que ingresaba al despacho del marqués.

El despacho del marqués estaba decorado con un estilo antiguo, pero la atmósfera resultaba bastante estéril. Anna tuvo la sensación de que la información se controlaba meticulosamente, como si fuera una habitación pensada para ser mostrada a los demás.

«Al menos será fácil de limpiar».

Aunque se sentía ansiosa por saber por qué el marqués la había elegido como su sirvienta personal, no tenía la menor intención de descuidar el trabajo que le habían asignado. Antes de ir a la alcoba a despertar al marqués, su primera tarea era limpiar el despacho. Anna se arremangó las mangas y se concentró en la limpieza.

Lo primero era retirar las cenizas de la chimenea. Anna dobló un pañuelo en forma de triángulo para cubrirse la nariz y la boca, y luego se acercó a la chimenea apagada. A medida que raspaba las cenizas, se levantaban nubes de hollín.

—Cof, cof...

El pañuelo no lograba bloquear por completo el polvo. Aunque los ojos se le llenaron de lágrimas, Anna continuó raspando las cenizas.

Había más ceniza de la que habitualmente encontraba al limpiar la habitación de Svanhild. Tal vez porque una habitación más grande requería más leña, o tal vez porque aquí se habían quemado papeles y otros documentos... Por un momento, se preguntó si se habría hecho a propósito para molestarla.

Seguro que no. Llegar a ese punto ya rozaría la paranoia y una presunción sin fundamento. Anna dejó escapar una leve risa mientras raspaba las cenizas, cuando de pronto el atizador se enganchó con algo.

—¿Qué es esto?

Anna arrastró con cuidado el objeto enganchado hacia adelante con el atizador. Era algo parecido a un alambre doblado, de aproximadamente el largo de su palma. Desconcertada, siguió limpiando, solo para descubrir otro que sobresalía.

—Esto es...

No sabía para qué se utilizaba, y sin embargo le provocaba una extraña sensación de familiaridad. Justo en ese momento, en el rincón más profundo de la chimenea, divisó un jirón de tela que no se había quemado del todo. Intentó arrastrarlo más cerca con el atizador, pero parecía adherido a la pared y no cedía. Al final, Anna metió medio cuerpo en la chimenea.

—... ¿Tela?

Anna frunció el ceño ante el tacto en su mano. ¿Por qué se quemaría ropa en el despacho? No es como si se usara seda como leña...

Ahora que lo pensaba, la tela ennegrecida y llena de agujeros por el fuego le resultaba extrañamente familiar. En el instante en que intentó mirarla más de cerca, una voz escalofriante la atravesó desde atrás, cayendo como la hoja de una guillotina:

—¿Acaso contraté a una prostituta que me seduce con el trasero al aire, y no a una sirvienta?

Anna enderezó el cuerpo a toda prisa. Con las prisas, las cenizas se esparcieron. Manchada por todas partes y cubierta de hollín, Anna se puso roja de vergüenza y humillación, manteniendo la cabeza baja.

—Levántate. No te llamé aquí para que hicieras cosas como esa.

Rothbart la apremió con voz gélida. Había un extraño poder en sus palabras, y Anna, sin darse cuenta, se puso de pie tambaleándose. No alcanzaba a distinguir si con «cosas como esa» se refería a limpiar la chimenea o a levantar el trasero.

Solo entonces Anna pudo enfrentar a Rothbart por primera vez bajo la luz radiante. Incluso en la oscuridad lo había sentido enorme, y bajo la luz del sol no lo era menos. Al ver los músculos de su cuerpo, vueltos más imponentes por la claridad, se sintió aún más abrumada.

Tal vez porque acababa de despertarse, el cabello le caía desordenado sobre la frente, pero incluso eso parecía una pintura. Sus facciones inhumanamente perfectas, como esculpidas por los dioses, hicieron que Anna se tragara la desesperación en su interior. No importaba qué bellas palabras se le atribuyeran, ninguna sería exagerada; su sola existencia inevitablemente humillaba a los humanos comunes.

Vistiendo únicamente una bata que a leguas se notaba suave contra la piel desnuda, parecía alguien que no conocía la vergüenza. Semicubierto, miró a Anna desde arriba sin vacilar. Los ojos rojos bajo sus espesas cejas brillaban con pensamientos indescifrables.

—De la limpieza de mi habitación se seguirá encargando el mayordomo. ¿Parece que Madame Dova no te lo transmitió correctamente?

—N-no.

Ante sus palabras, que parecían cuestionar a Madame Dova, Anna respondió con rapidez. Ahora que lo pensaba, él nunca había dicho que ella tuviera que limpiar. Solo que debía atenderlo. Las orejas le ardieron ante su precipitado malentendido.

—Me cambiaré de ropa.

Con eso, Rothbart le dio la espalda a Anna. Cubierta de hollín como estaba, Anna vaciló sobre si era apropiado seguirlo en semejante estado, preocupada de que solo fuera a ensuciar la habitación.

Mientras tanto, Rothbart se adelantó a grandes zancadas con rapidez, alejándose. No había opción. Anna se apresuró a ir tras él.

**********

Seguir a Rothbart había sido la opción correcta.

Después vinieron innumerables conflictos que parecían triviales, pero que a Anna le causaban una preocupación interminable.

Él actuaba como si hubiera olvidado que era el primer día de ella atendiéndolo; no daba el más mínimo indicio, sino que ponía a prueba a Anna una y otra vez.

Para evitar desagradarle, Anna aguzó su atención ante cada movimiento y tono de voz de él. En verdad, era una experiencia agotadora.

Por encima de todo, confrontar su cuerpo descubierto le resultaba sumamente incómodo, y cada vez que las yemas de sus dedos rozaban la piel de él al ayudarlo a vestirse, era peor. Cada botón que abrochaba en su camisa se sentía como caminar sobre el filo de una navaja. Rothbart miraba fijamente a la aturdida Anna, como si la instara a continuar.

Sus ojos, al abrochar el botón del puño izquierdo de la camisa, rozaron el antebrazo expuesto de él. Unas líneas tenues envolvían su brazo izquierdo como una telaraña.

«¿Cicatrices...?».

No eran marcas superficiales, sino heridas completas abiertas a conciencia con una hoja. ¿Se trataba de autolesiones? ¿O de un intento de suicidio? Ambas eran palabras que no encajaban con un hombre como Rothbart, y sin embargo, el pensamiento de la difunta marquesa inevitablemente se enredó en ellas.

Ahora que lo pensaba, Svanhild también tenía una larga cicatriz que cruzaba la palma de su mano, como si se hubiera cortado con una cuchilla. No parecía una herida antigua... Siempre se había preguntado cómo el joven señor de una casa noble había acabado con semejante cicatriz, pero al ver las lesiones de Rothbart, no se atrevió a indagar más.

 

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