La tumba de los cisnes - Capítulo 2

Capítulo 2

Aquí tienes la traducción, cuidando la tensión psicológica y el contraste entre la frialdad del marqués y el pánico de Anna:

Todos los rastros de la marquesa estaban sepultados dentro de la habitación prohibida. Era como si él creyera que, si tan solo una de sus pertenencias salía de ese cuarto, ella se escaparía de su lado para siempre.

Las marcadas líneas entre las cejas de Rothbart reflejaban su desagrado e impaciencia. Por naturaleza, era un hombre que jamás había tenido que tolerar nada, bajo ninguna circunstancia. Pero en los asuntos que concernían a la marquesa, todo era diferente. Tal vez la única persona capaz de haber sostenido su paciencia durante tanto tiempo había sido la marquesa misma... y sin embargo, hasta eso había alcanzado ya su límite.

Sabiendo que nada bueno resultaba de empujar a Rothbart más allá de su punto de quiebre, el mayordomo suspiró suavemente y retrocedió de inmediato.

—...Entonces le daré mi informe mañana por la mañana.

Sin responder, Rothbart siguió adelante. Cada sirviente con el que se cruzaba se quedaba rígido, como ratones atrapados bajo la mirada de una serpiente.

En ese momento, Rose, la institutriz de Svanhild, que había permanecido un poco apartada de los demás sirvientes, se acercó a Rothbart con una sonrisa radiante. Su cabello dorado, pulcramente recogido, brillaba como la miel. Era una belleza embriagadora que parecía más adecuada para los círculos sociales de la capital que para ejercer de tutora en esa mansión.

—Marqués...

Pero Rothbart pasó de largo a su lado sin siquiera mirarla y entró al vestíbulo. La sonrisa de Rose flaqueó por un instante y, observándola desde un costado, Madame Dova, la jefa de sirvientas, curvó los labios en una mueca de burla.

Las lustradas puntas de los zapatos del marqués combinaban a la perfección con el reluciente suelo de mármol. Justo entonces, cuando Rothbart entraba al vestíbulo, su hijo Svanhild descendía por la escalera central.

Cabello negro, ojos rojos. El niño era el vivo retrato de Rothbart. Con once años cumplidos, Svanhild era un jovencito apuesto. Dentro de la mansión, era un tirano indomable y un dolor de cabeza, pero ante Rothbart, no era más que una figura impecablemente educada. El niño inclinó la cabeza con cortesía al encontrarse con su padre.

—Ha regresado, padre.

Sin embargo, a pesar de que había pasado mucho tiempo desde la última vez que vio a su hijo, Rothbart solo asintió levemente con la cabeza y pasó de largo a grandes zancadas, subiendo las escaleras. Svanhild contempló en silencio la espalda de su padre, pero no pudo mirarla por mucho tiempo; pronto, su padre desapareció en el piso superior.

Barrett, llegando un paso más tarde, miró en silencio la pequeña espalda de Svanhild con lástima y habló en voz baja:

—No se desanime demasiado, joven amo. El señor...

—Lo sé. Cada vez que padre regresa a la mansión, va a la habitación de madre primero.

Svanhild se encogió de hombros con indiferencia, pero sus ojos rojos, fijos en el piso de arriba por donde Rothbart había desaparecido, brillaron como rubíes llenos de sangre.

*******

La habitación prohibida solía ser la más luminosa de toda la mansión, pero ahora, sus pesadas cortinas, superpuestas en varias capas, bloqueaban hasta la más mínima pizca de luz.

Anna, que no se imaginaba lo oscuro que estaría el interior, se quedó desconcertada. Pensó en regresar a buscar un farol, pero disponía de muy poco tiempo. Si se demoraba y se topaba con alguien, se metería en problemas. Cerró los ojos con fuerza, entró a la habitación y entornó la puerta detrás de sí. Pronto, su vista se adaptó a la penumbra y los contornos del cuarto se grabaron en sus retinas.

Tras captar a grandes rasgos la distribución del lugar, Anna se dirigió hacia la ventana y abrió un poco la cortina. No era suficiente luz, pero si la abría demasiado, podrían verla desde el exterior.

Comenzó a registrar los sitios donde podría estar oculto un diario: el escritorio, la estantería, el tocador... El cajón superior estaba cerrado con llave.

«Esto está mal», pensó Anna, chasqueando la lengua suavemente. Si el diario existía, tenía que estar dentro de ese cajón cerrado.

No sabía cuándo volvería a tener otra oportunidad de entrar a esta habitación. Tenía que intentar algo. Anna se quitó la horquilla que le sujetaba el cabello; su melena, antes firmemente sujeta, se aflojó y cayó sobre sus hombros.

Recordando cómo solía forzar las cerraduras de los diarios íntimos y de los casilleros en sus días escolares, Anna deslizó la horquilla en el ojo de la cerradura y la manipuló, pero no resultaba nada fácil. Debido a los nervios, un sudor frío le resbaló por el cuello y se acumuló en su clavícula.

«Esto no está funcionando».

Tras varios intentos, Anna desistió de ese método. Mientras buscaba otra alternativa con la mirada por toda la habitación, sus ojos se fijaron en una tela que cubría la chimenea. No, con mayor precisión, cubría un objeto enmarcado sobre la repisa.

Al mirar más de cerca, notó una parte que sobresalía por detrás del cortinaje. Parecía ser el retrato de alguien.

«¿Podría ser el retrato de la marquesa?».

Pensando en la posibilidad de que la marquesa proviniera del mismo lugar que ella, a Anna le entró la curiosidad. Qué tan hermosa habrá tenido que ser para haber cautivado a ese marqués...

Casi en contra de su propia voluntad, Anna estiró la mano hacia el retrato. Sentía como si algo la atrajera hacia él.

Pero justo antes de que sus dedos rozaran la tela, unos pasos se aproximaron desde el otro lado de la puerta.

¿El mayordomo? ¿O tal vez...?

El rostro de Anna se descompuso por el pánico. Si la descubrían, sería un desastre absoluto. Miró a su alrededor frenéticamente buscando un escondite y pronto encontró un espacio lo suficientemente amplio para una persona al lado de la chimenea. Con el cortinaje colgando, no sería fácil verla.

Deslizándose rápidamente en la brecha, Anna recogió el largo dobladillo de su falda de sirvienta. En el mismísimo instante en que ocultó la punta de sus pies detrás de la cortina, la puerta se abrió.

Se tapó la boca con fuerza, temiendo que incluso el sonido de su respiración pudiera delatarla. El aire le salía de forma más agitada de lo habitual, probablemente a causa de la tensión. No solo su presencia estaba oculta por la cortina, sino que su visión también estaba bloqueada, y la incapacidad de ver absolutamente nada la carcomía de miedo.

Tac, tac. El pesado andar de los zapatos de un hombre iba a la par con el latido frenético de su corazón a medida que se aproximaba.

—¿Acaso Barrett se ha vuelto viejo? Ni siquiera puede cerrar bien las cortinas.

La voz, destilando desagrado, era una que jamás había escuchado antes. El corazón de Anna dio un vuelco salvaje. Había pronunciado el nombre del mayordomo con total naturalidad y había entrado a la habitación prohibida sin vacilar. Eso solo podía significar una cosa...

«Tiene que ser el marqués Lohengrin...».

El marqués Rothbart Lohengrin solo se quedaba en la mansión una vez por estación. Como Anna había entrado a trabajar como sirvienta hacía apenas unos meses, esta era la primera vez que lo veía.

A juzgar por el momento de su llegada, parecía que se había dirigido directo a esta habitación nada más pisar la mansión. Como dice el refrán:

«Al perro flaco, todo se le vuelven pulgas»; o en su caso, incluso cayéndose de espaldas se rompería la nariz. En ese instante, Anna sentía como si no solo se hubiera roto la nariz, sino que además tuviera una conmoción cerebral.

Entrando a grandes zancadas en el cuarto, Rothbart jaló la cortina que Anna había dejado entreabierta para volver a ponerla en su lugar. Su toque fue brusco, cargado de irritación.

La tenue claridad que se había filtrado en la habitación desapareció por completo, devorada una vez más por la oscuridad. Sin embargo, él se movía con fluidez, sin vacilar. O bien su visión nocturna era extraordinaria, o simplemente estaba así de familiarizado con el lugar.

Anna rememoró en su mente el vistazo que había alcanzado a darle bajo la débil luz momentos antes. Perfectamente vestido desde el cuello hasta los zapatos, el marqués parecía recién salido de un retrato. De su perfil afilado irradiaba la firme convicción de un hombre que jamás permitiría que las emociones quebrantaran su compostura.

Mientras Anna aguzaba sus sentidos hacia la otra presencia en la habitación, Rothbart habló de repente.

—¿Has estado bien?

No había nadie más en la habitación excepto él y Anna. A ella se le dio un vuelco el corazón. Pero esas palabras no iban dirigidas a ella.

—Yo no. El viaje a la capital fue una completa pérdida de tiempo.

Solo entonces Anna se dio cuenta de que le estaba hablando al retrato de la marquesa.

Rothbart se acercó más. Anna pegó la espalda contra la pared, desesperada por no ser descubierta.

Por fortuna, él pasó de largo. Encendió las velas del candelabro que estaba sobre la chimenea, justo debajo del retrato. La parpadeante llama propagó un tenue resplandor. Temiendo que la débil luz pudiera revelar su figura agachada detrás del cortinaje, Anna se encogió sobre sí misma con fuerza, como un cabrito que se esconde de un lobo dentro de un reloj de pie.

De la vela comenzó a emanar una fragancia extrañamente dulce.

—Hhhhhh... haa.

Como un hombre que inhala el humo de un cigarro, Rothbart aspiró profundamente el aroma y permaneció allí de pie durante un largo rato. Anna imaginó que debía estar contemplando el retrato de la marquesa.

¿Cuándo se iría de una vez? Y para colmo, ni siquiera había encontrado el diario todavía...

 

← Anterior Índice Siguiente →